Quince minutos antes ...

El aire fresco entraba ayer noche por la ventana con alegría. Acabó desvelándome y entre la disyuntiva de taparnos o cerrar/entornar la ventana, descubrí la necesidad de ir al aseo a "fer un riuet". Ya me conozco esos escasos 15 metros que separan la cama de la taza en tu casa. El recorrido no entraña ninguna dificultad, nada que pudiera demorarme en la consecución de mi objetivo. Fué al pasar junto a la puerta del piso que les oí. Los vecinos, una pareja chica/chico en sus veintimuchos, discutían a pleno pulmón. El quería gastarse cierto dinero, ella no y argumentaba que lo necesitaban para pagar otra cosa. Él le acusaba de coartar su libertad, que era quien aportaba el dinero a casa ... bla bla bla ... la discusión empezaba a perder su aquel, el teatro real de la vida me ofrecía una representación poco original de dejavús con actores de segunda clase ... Ella encadenó tres noes seguidos, y él estrelló un objeto contra el suelo del salón. El sonido del objeto haciéndose añicos se mezclaba con el romper a llorar de ella. "Véte a la cama" - le dijo con voz supuestamente triunfante - "son las tres de la mañana" - abrió la puerta y la cerró dando un portazo. Mientras estaba sentado en la taza, me hubiera gustado decirla que no espere a tener que llamar al 016. Está claro que el chico necesita un curso acelerado de solución de conflictos. La violencia es el recurso del perdedor ante la falta de argumentos y hasta que no aprenda esa y algunas lecciones más me temo, no será un buen compañero para ella ni para nadie. Déjalo ahora que estás a tiempo y sólo ha roto un objeto ... o cómprate el manual de supervivencia de Lorena Bobbit. Volví a la cama, entorné la ventana, miraba tu cuerpo dormido y en ese momento te quería aún más que sólo quince minutos antes.